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29（第2页）

瑾，不是我逼你，是你说你喜欢。”

她没回话，只是低头打开琴盒，琴弓擦过松香的刹那，某种命运感也被拽了出来。

老师每天上午九点准时上门，第一堂课从基础站姿和音阶练起。

他不太讲话，只用眼神和一声轻哼，就能让上官瑾意识到哪里出了错。

下午是母亲监督的练习时间，练琴时间以小时计，每拉错一个节拍，就要重复这段旋律十遍以上。

琴房门外是空调和茶香，门内是汗湿与手指被勒出的红痕。

上官瑾并不怕吃苦，但她怕失误。

她不是第一次面对这种“必须完美”

的场合。

母亲总说：“你祖父年轻时从不允许家里人音准出错，不论是什么乐器都是如此。”

于是每当弓毛擦过琴弦，她都像踩在玻璃边缘。

晚上十点钟，母亲边喝着玫瑰茶，边批改曲谱，有时还会观看着她拉奏的录像回放。

“你知道今年维尔顿音乐学院的最低线多少吗？”

母亲说。

“你要在十月前准备出成果，不然就别谈出国。”

上官瑾没有反驳。

她不习惯解释什么，母亲说话的语调总是柔和得像一把刀，从骨缝里划进去。

有一次练琴到傍晚，她偷偷把门关上，背对着窗边，缓缓拉出一段自己编的小调。

老师听到了，说：“不许耍小聪明，这种程度的演奏，只会浪费时间。”

她低头说：“我只是试着找找感觉。”

老师冷哼一声：“你的‘感觉’没有价值。”

她那天练到凌晨，手指肿胀，换弦时破了皮。

上官素没有骂她，只是淡淡道：“这点疼都忍不了，你也别想着音乐了。”

她不知道自己在坚持什么。

音乐是她从小被安排的命运。

祖父是维尔顿的教授，母亲是歌剧演员，父亲曾是作曲家——她的人生像是定好谱的曲子，从不允许走音。

有时候她在夜里看见简珩发来的消息，简珩说她想写一篇散文，试着投稿；说今年夏天好热；说今天图书馆空调坏了，有个小孩一直在哭。

她想象简珩的样子，在图书馆的角落里皱着眉头写字，周围是旧报纸和笔墨的味道，忽然觉得那样的生活也不坏。

不像自己，被困在一首永远拉不完的曲子里。

八月十五，雨后放晴。

简珩一个人抱着一束干枯的玉兰花，沿着青山墓园的石阶往上走。

天色刚刚擦亮，地上的水渍反射出苍白的光，是一种沉默的冷意。

山间风起，吹得花枝簌簌响，夹杂着泥土和旧纸灰的味道。

她站在母亲的墓前，蹲下身，轻轻将花放在碑前。

“妈，我来了。”

她声音很轻。

她抬头望了眼那块陈旧的墓碑，字迹已经有些模糊，风雨剥蚀了边角，仿佛时间正试图吞掉一切痕迹。