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第113章 霉斑上的月光（第2页）

循着模糊的记忆和偶尔可见的、歪歪扭扭用红漆写着“住宿”

的木牌，陈默终于在一个几乎被两栋歪斜自建房夹死的角落里，看到了一扇低矮、朽烂的木板门。

门框上方，一块几乎看不出颜色的破旧木板上，用毛笔歪歪扭扭地写着三个大字：宋记栈。

字迹被经年的雨水和油烟熏得模糊不清，透着一股沉沉的死气。

门虚掩着，里面透出更加浑浊的灯光和一股难以形容的、混杂着霉味、汗臭、脚臭和廉价消毒水的气味。

陈默犹豫了一下，还是用拐杖轻轻顶开了门。

一股更加浓烈刺鼻的混合气味扑面而来，呛得他一阵剧烈的咳嗽。

眼前是一个极其狭窄的门厅，地面油腻发黑，一盏瓦数极低的白炽灯泡挂在天花板蛛网中央，投下昏黄微弱的光线。

一个瘦小干枯、穿着深蓝色旧中山装的老头正蜷在一张破旧的藤椅里打盹，脚边放着一个烧得通红的劣质煤炉，炉子上坐着个熏得漆黑的铝水壶，壶嘴嘶嘶地冒着白汽。

老头脸上皱纹深刻，如同风干的核桃，眼皮耷拉着，听到动静才慢悠悠地抬起浑浊的眼睛瞥了陈默一眼。

“住店？”

老头的声音嘶哑低沉，像砂纸摩擦。

“嗯……最……最便宜的……”

陈默的声音干涩。

老头浑浊的眼珠上下打量着他，目光扫过行李袋、拐杖、苍白的脸色和那条僵直的右臂，没有任何多余的情绪，仿佛在看一件无生命的物品。

“通铺没了。

只剩隔断间。”

老头伸出枯枝般的手指，指向一条更加阴暗、仅容一人通过的狭窄走廊，“最里面那间，一天十五，押一付一。

先交钱。”

他摊开手掌，掌心同样布满污垢和老茧。

陈默从怀里掏出那个边缘磨损、被体温焐得温热的廉价塑料钱包，颤抖着数出四张十元纸币和两个五元硬币——总共五十块，这是他仅有的财产的三分之一。

他小心翼翼地将钱放在老头油腻的掌心。

老头看都没看，手指一捻，将钱熟练地塞进中山装的上衣口袋，然后从藤椅旁边一个破鞋盒里摸索出一把拴着油腻红绳的黄铜钥匙，丢给陈默。

“喏，107。

厕所在走廊尽头，公用。

水龙头在院子里，冷水。

不许用大功率电器，晚上十点熄灯。

弄坏东西，照价赔。”

说完，他重新闭上眼睛，缩回藤椅里，仿佛刚才的一切从未发生。

陈默攥着那把油腻冰冷的钥匙，如同攥着一块来自地狱的通行证。

他背着行李袋，侧着身子，艰难地挤进那条狭窄、低矮、散发着浓重霉味和尿臊味的走廊。

墙壁两侧是薄薄的、用廉价三合板粗糙隔出来的一个个“房间”

，木板接缝处透着光，里面传来的咳嗽声、鼾声、手机外放的嘈杂音乐声、夫妻压抑的争吵声、孩子的哭闹声……各种声音混杂在一起，形成一种令人窒息的、底层生活的杂乱交响曲。

脚下的地面黏腻湿滑，不知沾着什么东西。

走廊尽头，是一扇同样低矮、油漆早已剥落殆尽、露出朽烂木纹的木板门，门牌上模糊地写着“107”

。

钥匙插入锁孔，生涩地转动，发出令人牙酸的摩擦声。

推开门的瞬间，一股更加浓烈的、如同腐烂木头和过期食物混合的霉腐气息猛地冲了出来，呛得陈默又是一阵撕心裂肺的呛咳，肺部灼痛得几乎要炸开。

房间里的景象，让早已习惯困顿的陈默也感到一阵彻骨的寒意。